E o grafite acelera... Dependendo da situação, ele poderia ser desde um jogador de futebol a um piloto de Fórmula 1, porém, esse grafite é só... Mais um mero grafite. Daqueles que deslizam macios pelas folhas brancas, preenchendo o outrora vazio. Ele para, batuca, respira. Métodos para encorajar a si mesmo na descoberta de sua função ali, contra o papel, antes que seja reduzido a pó. Afinal, qual fora sua utilidade aqui, senão falar de si mesmo? Talvez ele seja reflexo de seu utilizador, que procura entre vírgulas o quê escrever, que pelas frases se descreve à procura do saber. Saber quem ele é, depois que se depara com palavras que (mal) descrevem a ele mesmo. Ou a quem ele era. Deixou de ser. E agora é capa, camuflagem, é superfície, apenas aparência; alguém que como o grafite, continua a se desgastar apenas exercendo sua função de existir, à caça de uma essência melhor para viver. Talvez seja essa a função do grafite, ser um mero detetive à beira das palavras.